Si nadie está esperando que escribas… Qué secador de cerebros es Estudio Fútbol, mamita… Hoy está difícil tener ideas. Bueno, sí, hoy… ¿Debería escribir algo sobre mi vieja? Imposible, no me da. No por mi vieja, claro. Dicen que cuando Gombrowicz se iba de Buenos Aires gritó desde el barco que matemos a Borges, que sería algo así como matar a la madre pero matando al padre. Esto de los felices días capaz habría que repensarlo un poco. A veces el recuerdo se parece más al olvido: como cuando hacés un museo en un campo de concentración. La chateza del discurso no entiende nada de la profundidad de la carne ni del olor de la muerte. Sobre todo la de mi discurso, claro. Excepto que pueda matar a mi viejo o a mi vieja. O no sé… Tendría que revisar algunas simbologías. De cualquier manera no sé si soy más gay o más lesbiana, así que quizás debería revisar eso antes de matar a alguno de los dos, suponiendo que esa sea la única manera de escribir, como indicara el querido Witold. No sé ni para qué me gasto: escribir, no voy a lograr escribir jamás, y esto ya me está aburriendo. Gonza dijo que habría que dejar de escribir o suspender la literatura por veinte años. No sé si es una genialidad o una estupidez. Debería pedirle que me explique, pero igual sí… Si suspendemos la literatura, suspendemos todo lo demás, y entonces dos cosas: uno, ustedes no están listos para tener esta discusión -o sí, ni idea, pero sólo imaginar la cantidad de boludeces que tendría que decir me fastidia, y eso terminaría dándole la razón a Gonza; dos, por fin podríamos vivir en paz. O vivir. Eso de vivir en paz… Mamita… Qué de boludeces hemos fijado en nuestros cerebros. Mucho Estudio Fútbol. Confieso que a veces me da miedo escribir. No sé cómo hacer para que Fogwill piense que escribo bien. Igual, bueno, Fogwill ya se murió, ahora faltaría matar a Borges, que de nada me va a servir porque tengo miedo: me la paso pensando qué pensarán de lo que sea que piensen que estoy pensando.
El Pipi
Gonza y el Pipi 